Qand j’ai commencé à écrire, je ne savais pas ce que j’allais devenir. J’ai écrit à points fermés et la mâchoire serrée. J’ai écrit pour ne pas trop pleurer, pour ne pas trop sombrer. Les mots se posaient, ils étaient lourds et chargés d’émotion. Ils jaillissaient comme l’éclair sorti des ténèbres.

J’ai écrit assise, pliée en deux, au bistrot, dans le train, devant le lac, derrière les murs, le matin, au soleil couchant, avec le bleu, avec le noir…

J’ai gratté, gratté, à rayer l’écorce de mon arbre, pour y inscrire à jamais les larmes de mon chagrin

Vous comprendrez que cette écriture m’a beaucoup apporté, soulagée dans un premier temps. Elle m’a aidée à y voir plus clair, à porter un regard sans complaisance sur ma vie et sur la maladie. La colère a jailli sans ternir.

Je me suis défoulée parce que j’avais beaucoup de haine. Je pensais que ce qui m’arrivait était injuste. Finalement, ça me ressemblait bien de m’enfermer chez moi, de m’isoler et d’écrire pour comprendre ce qui m’arrivait. Cela m’a fait un bien fou. Petit à petit, je trouvais ces pages assez précieuses pour en faire quelque chose, comme un joli cadeau que j’offrirais aux gens que j’aime. Je ne sais pas ce qui m’a motivée le plus, l’écriture ou l’envie de parler de moi. C’était surtout le besoin d’aller jusqu’au bout, de terminer ce manuscrit, comme pour fermer la porte à la maladie.