LE BUREAU JAUNE

Gris anthracite, l’odeur enivrante de la cire,
Alcool à brûler et protège-cahiers,
Mes souvenirs de petit drôle sont enluminés dans le papier,
Juste mes destins composés au gré des frises et de la rime…

Les mouches, elles aussi, usaient de discipline,
Lorsque la Maîtresse, vêtue de sa robe Victorienne,
Nous fîmes apprendre les comptines, les savants calculs, et ma petite voisine,
De ses yeux vert-de-gris candides, et cette insouciance qui était mienne…

Impériale, notre Institutrice, avec son Camé,
Majestueuse, on aurait dit toutes ces Courtisanes, de gloire vécurent,
Et ces photos de fin d’année, figées pour l’Eternité,
Avec qui la beauté humaine de notre Institutrice, rivalisait parmi ces Pures…

L’on m’offrit un bureau d’écolier jaune,
Comme pour redessiner en quelques coups de crayons,
Les plus joyeuses de mes récréations,
Epilepsie violente de mes souvenirs présents, de rage tonnent…

Si d’ordinaire, juste un jour avant hier, vous retrouveriez,
Là, oublié au fin fond d’un ténébreux grenier,
Mon bureau jaune d’écolier sans m’en aviser,
Alors…promis, pas de punition…bien que méritée !

L’ENCRIER BLEU

Je m’adosse à cette dune,
La mer et la lune ne sont qu’unes,
La belle pâle et son miroir songeur,
Vagabondent en litanies perdues, à leurs heures…

Je caresse de mes yeux craquelés la gaze écumée d’Atlantique,
Je pénètre en toi, je m’engloutis en toi, je rentre dans ton ventre fécond,
Je m’enivre, je chancelle, je touche le fond,
Je suis Télémaque prisonnier d’un abîme Antique…

La mer, l’océan, ma mère, mes nourriciers,
Au sein desquels je suce le venin azuré de mes démons,
Rivalisant de peu avec Colomb et Cartier,
J’écris mes plus belles illusions sur ces pages écumées, infinies, en ébullition…

Qui es-tu Mer, pour me pacifier ainsi ?
De vagues placides et d’orgies salées tu m’envahis,
L’Homme, l’Ecrivain, le Poète, et toi, témoin éternel,
De ces marins désancrés de leurs terres, tu absorbes leur fiel ?

Si toutes les mers du monde me fascinent,
Lancinantes, déchaînées, hospitalières ou desséchées,
Elles m’apprennent ce qu’infime…
…Imagination puisse se déliter dans l’encre infinie, des rêveries reniées…

L’ECRIT…VÎNT !

Ponctuations, syllabes, l’écrivain vainc,
Vin spirituel, esprits vains,
Vingt sur vingt, pour ces vins sur les vins,
Quels culots, absolument divins !

L’écrit vainc encore,
Mais encore ?
Encore, c’est Mémé en Mai,
Et son Camé, tombé dans ce délicieux met…

En vain, l’écrivain vainc,
Vénus, Dionysos, et petits pains,
Ce boxeur des maux, à la raison il revînt,
Dans ce plumier, la vocation : c’est par chemins !

Arnaud MARCHAND